Гений

Он просто снится длительной Москве,
нелепым толпам, пьяному народу,
реализуясь в выходе на сквер,
как будто гений в выходе на коду.

Как будто форте в выходе в портал,
где к аутодафе приговорили
угарный город с пеною у рта,
где толпы нищих голодом морили.

Где чахлых рук не прячут деревца
ни в рукава, ни в полые карманы...
Горят и стонут гиблые сердца.
Верхушки скул по-гиблому румяны.

Кармин и охра,
к винам подают
прожаренное с перцем чахохбили,
а в сквере мокро, сырь и неуют:
вы никогда такого не любили.

Он просто снится, сир и нелюдим,
его стихи спеша позабывают...
Летим и длимся, поверху летим,
а наяву —
охота за дровами.

Где сон и явь тесней переплелись
в больную вязь лихих фантасмагорий,
там три сестры навеки обнялись
с вишнёвым сном, на радость и на горе.

И гимназистки стынут на ветру,
и львов крылаты каменные глыбы,
и сновиденье крошится к утру,
как "мутабор!" несчастного халифа.

Он просто аист, дёрганый поэт.
Запомнят имя, и на том спасибо.
А сами строчки — это ж просто бред,
зачем их знать богатым и красивым.


                31 октября 2024