Тропинкой шёл,где мы не раз
По вечерам гуляли с сыном,
Да только свет его очей погас,
А меня не радует картина.
Чирикая,по тропке скачут воробьи,
Которых он подкармливал частенько,
Навряд ли помнят его они,
Стирается всё в памяти мгновенно.
Что воробьи?! Спросил соседей,
Забыли даже имя,
Он их боготворил и ими бредил,
Хоть я и предупреждал сына:
Лишь только близкие поймут,
Поделятся последним,
Он перепутал азимут…
Мне остаётся только бредить.
Сын будет приходить мне в сновидениях,
а днём мерещиться в толпе,
в электропоезде подсядет на колени,
со мною будет на одной волне.
Но вот уже и второй сын рядом,
как-будто не убит, а лишь заснул,
к плечу прижался,беспокоить не надо...
Но, кажется я "палку" перегнул.
Ничем не смог помочь своим ребятам,
к Всевышнему молитвы не дошли...
Мне ничего уж не доставит радость,
накрылась медным тазом моя жизнь.
Тропинкой шёл, где мы не раз
© Copyright: Юрий Михайлович Борисов, 2024
Свидетельство о публикации №124110700364
Свидетельство о публикации №124110700364
Рецензии