Не верится, не любится, бессильна медицина.
Стог сена одинокий, забытый про запас;
распутица осенняя, унылая картина;
исчезли бочки желтые и их прохладный квас.
Исчезло что-то буйное как детские рисунки;
туманом уничтожен былой простор зари.
Серьезнеет природа, и вот уже по струнке
серьезными выходят на вахту фонари.
Вдохнёшь всей грудью воздух, а он не пахнет хмелем,
на вкус как лёд осенний по берегам речным,
и по деревьям инеем как по открытым целям
стреляет осень поздняя морозом молодым.
Переход
© Copyright: Гарри Боро, 2024
Свидетельство о публикации №124110600407
Свидетельство о публикации №124110600407
Рецензии
