Где тот дом, что от боли хранит?
Заблудилась, устала, упала...
То окно, что всегда горит,
Там осталось, где было начало...
Не откроют закрытую дверь.
Потерялись ключи, и замок поломан.
Этот якорь мой заржавел.
И память скребет по живому.
Где-то тихо скрипит крыльцо.
И гуляет ветер в невидимых стенах.
И бросает мне горстью в лицо
Прошлого горькие тени.
Не горит то окно. И порог тот пуст.
Не встречают. Не ждут. Не обнимут.
Лишь у дома засохший знакомый куст,
Как всего ушедшего символ...
Где тот дом...
© Copyright: Торри Бэк, 2024
Свидетельство о публикации №124110507389
Свидетельство о публикации №124110507389
Рецензии
