Кому меня понять, раз не на кого пенять

Поэты…. Поэты… Поэты…
ТЫ...

И я пишу. Пишу не отстаю.
Пишу лишь я когда страдаю.
И говорят-пиши. И я пишу.
Пиши, не прячь стихи, пиши…
Не понимают….
А я ж страдаю.
Больно мне…
Я рифмой душу исцеляю.
Они то, что? Они -пиши…
Мне больно!
Больно мне.
Не понимают…
Поэты….
Стихи… Стихи...
Есенин... Пушкин…  Маяковский …
Все Догораем и
Не долог век... И ты пиши.
Им-то, что, они ведь без души...
А ты пиши.
Все избранные до тла сгораем...
Молодыми многие ведь полегли...
А ты пиши… Пиши! Пиши не бойся!
Это ведь всего лишь так, стихи...
Не, не понимают...
Мне больно, близкие мои…
Я страдаю… А может умираю?

Сопьюсь боюсь,
Как те, что полегли…
Иль застрелюсь
Как тезка на могиле, Галя…
Сопьюсь… Задумалась...
Не пью, боюсь.
Аскезу даже в помощь принимала.
Не пью! Пишу! На радость им.
Пишу, рифмуя… Трезвая…
Но и пока живая.
Пишу для них… Сама горю….
И помощи не жду,
А рифмой самоисцеляюсь.