Полтретьего, снова не спится

Полтретьего, снова не спится,
от Вельска до Курска метет,
по Питеру мчит колесница,
Островский из гроба встает.
Поможет ли нам заграница
таблетками? - "Хрен вам!" Вот-вот...

Бессонница. Дикая ересь.
Куда она? Прут на рожон...
В метель, наконец-то осмелясь,
квадригу угнал Аполлон.

Гайцы по каретам расселись,
летят за квадригой вдогон.
Хреново жилось нам и пелось?
Рогожин уселся на трон,
поддатый, и так захотелось
напиться. Всерьез, под шансон.

Ты помнишь, как над кабаками
витает дурманящий дух
и девушки веют духами,
туманами, пахнут спиртами
и матом ругаются вслух?

Остынь и от пьяных валькирий
целебным крестом открестись,
ты помнишь, - мы там уже были,
и в чем-то по пьяни клялись.

Крестись, брат, и сгинут кошмары,
эпоха на нас отдохнет.
И будут не пьяные хари
нам сниться и не карменситы,
и мы наконец-то увидим,
(художник Козлов не соврет):
хорошая девочка Лида
из школы с портфелем идет.

Пусть воет метель словно Витас,
пусть гонит пургу Смердяков,
хорошую девочку Лиду
не даст хулиганам в обиду
отважный поэт Смеляков...