Старый дом, за околицей клёны,
Во дворе бурелом и грязь.
Я иду, сединой убелённый,
И возможно, в последний раз.
Я иду в этот дом с надеждой,
Только выпита чаша до дна.
В сундуке гнилью пахнет одежда,
Вместо эха звучит тишина.
Даже птицы поют теперь редко,
Соловей не совьёт здесь гнезда.
Ночью хрустнет, порою, ветка,
И мелькнёт сквозь листву звезда.
Ну, а утром вновь солнце восходит,
Забирая гнетущую тьму.
Только что-то во мне происходит,
А чего - я никак не пойму.
И скитаясь, как призрак, до ночи,
Прожигаю отпущенный день.
Вижу - дни мои стали короче,
А длиннее - наверно, лишь тень.
Я, лучами заката объятый,
Растворюсь в наползающей мгле.
Ухожу в темноту, виноватый,
Что бездарно прожил на земле.
Старый дом, за околицей клёны
© Copyright: Дмитрий Писаренко, 2024
Свидетельство о публикации №124110501799
Свидетельство о публикации №124110501799
Рецензии