Идут дожди, раскисли тропы,
Затопило погреба,
От напыщенной Европы
Осталась нынче стыдоба.
Нет балов, одна коррида
Ещё в Испании жива.
Вирус властвует ковида,
Качают недруги права.
Тираны бывшие с годами
Превращаются в иконы.
И сияют перед нами
Поглощая бедных стоны.
Меняется погода в доме,
Вновь господствует испуг.
Здравый смысл стонет в коме
Среди бессовестных хапуг.
Идут дожди...
© Copyright: Яков Зильберг, 2024
Свидетельство о публикации №124110400915
Свидетельство о публикации №124110400915
Рецензии