***

      Виталий Кобзев

Нет, и липовый мед не поможет
Сон из сот потаенных извлечь,
Если душу так гложет и гложет
Мне твоя неславянская речь.

Про раскосые ветры степные,
Табуны быстролетных коней,
Про кибитки, на солнце цветные,
И просторное золото дней.

Завяжу свое горе потуже
И не дам узелок развязать,
Ни тебе, ни снегам этим вьюжным
Мою боль ни за что не понять.

С той поры, как промчал лысый конник
Азиатским аллюром по нас,
Я родительской только иконе
Доверяю тоску моих глаз.

Да еще вот беззвездному небу,
Да еще вот ночам без огня,
Так что, миленькая, ты не требуй
Откровений совсем от меня.

И не надо догадки зря строить,
И не надо судьбу упрощать,
Только, видно, уж так я устроен,
Что умею обиды прощать.

Не возьму за набег я реванша,
Затаю свою боль со стыда,
О моя лунноликая ханша,
О моя Золотая Орда.

Для того умываюсь я снегом,
Чтобы жар этот странный унять.
Твой вот пращур хвалился успехом,
А теперь черед мой целовать.