в умат

Забьём косяк, накуримся в умат.
Да мы же не в системе, тошно просто...
Страстей бы малость. Наши не штормят,
не то, что Маяковский в Окнах Роста,
но всё-таки. Не время петь псалмы -
Мария, аве. Осень, вечер, скука.
Ну, что Вам рассказать... Такие мы,
и я Вам шлю опять приветы с юга,
хотя у Вас южнее. Ну, одну?
Один косяк, ноябрьских будней кода.
И можно позабыть про седину,
любить друг друга, вместе ждать прихода
и даже целоваться невпопад.
Надеюсь, Вы не против? Так накрыло,
что я целую Вас от губ до пят,
целую Вас, которая курила,
хотя на деле бросила давно...
Бывают косяки в ноябрьских буднях -
простите, повторяюсь. А вино,
а вкус ночей, горячих, беспробудных,
в которых нам когда-то не спалось -
такой вот парадокс, назло системе.
Затяжка... После радость или злость,
и снова ноябри не там, не с теми...
Ну, что ж, Мария, аве... На пирах
гулять не будем. Молча включим телек.
У Вас там что? Вот я почти что в прах -
движением сползающих бретелек
и кружев ниспадающей волной,
и гладкой кожей, чувственным оскалом...
Скажите - а не скучно Вам одной,
укрытой покрывалом тонким, алым?
Ноябрь и Маяковской перед сном?
Что? "Лиличкe"? И "Флейта-позвоночник"?
Накуримся... Да что нам в дне одном?
В беспамятстве ноябрьских тёмных ночек,
когда словарь на ласки слишком скуп,
но яблоком налитым, сладким, спелым
слетает слово сказанное с губ
на эту ночь, посыпанную пеплом.