Искусствовед Пётр о полотне Павла

Унылая картина, пейзаж не лечит взгляд
  Моменты умирающей природы
    Как в замкнутом пространстве, тоска моих шагов
      И сумрачны глаза, что с поволокой

Как путник одинокий, бреду я наугад
  В висок упёрлись мне светодиоды
    И в этом постоянстве, знакомых нет врагов
      Судьба бывает только одинокой

Унылую картину объясняет режиссёр
  Он не художник творческого мнения
    А в памяти есть имя, лишь которое одно
      И я о нём скорбя услышу вести

Нарушил всё безмолвие торжественный минор
  И кажется, что больше нет терпения
    В своём глазу всегда не замечается бревно
      А полный воз всегда на старом месте

Унылая картина депрессивных эпиграмм
  То видится, то снова пропадает
    И сказку сделать былью, кто-то видно не спешит
      Набор оценок лестью искалечен

А стайка скоморохов, что при входе в балаган
  Процессию сама не провожает
    Осуществляется лишь времени пропавшего транзит
      И след от краски на холсте, конца предтеча

              П. С.

Унылая картина как старинный ритуал
  В ней суть читается, беззвучными губами
    Я за неё в голодный год, даже бы сто рублей не дал
      Она как-будто не про нас, она - не с нами...