Серый дым застревает в воздухе,
тонкой горизонтальной линией,
ложится бетонной стеной, порохом,
как тонкие ветви глицинии
окутывают бездыханный парк по ночам,
когда человек беззащитно крадется.
Мне кажется, я видел тебя там,
ты пела тихую песнь о юродстве.
Воскресенье — мой самый страшный враг
и мне не хватает сил его победить.
Я слышу шаги — быть может — знак?
Или это всего лишь хруст моей головы?
Настороженно слушаю, что делаешь ты,
когда на часах — час сорок
в коридоре раздался пронзительный крик
и после: течет по паласу морок.
август, 2024.
Час сорок
© Copyright: Коля Михеев, 2024
Свидетельство о публикации №124110307978
Свидетельство о публикации №124110307978
Рецензии