Из ноября

Люблю ноябрь. Его дыханье -
для наблюдательных очей.
В неторопливости сознанья -
привычно скорый, он ничей:
Час непрестанный ожиданья
и ропот тихого страданья
наперекор судьбы своей
пред ликом серости полей.
Среди пустых лесов - смятенье
крон оголенных без листвы,
белесой в инее травы -
сквозит осеннее творенье.
Печальный и предзимний час,
так осень впечатляет нас.

Кругом небрежная свобода
зазывно в гости нас ведет.
Палитра осени - не мода,
за листопадом снег грядет.
Есть в ноябре своя безвольность,
перед зимой близка покорность,
мороз и холод по ночам,
что неуютно вцелом нам.
Кругом лютует непогода,
в ней умирает листопад,
день обреченности не рад,
ушло цветное время года.
Сезон зимы, он черно-белый,
на небе солнца луч несмелый.

Привычны облака и небо.
Неугомонный ветр летит,
неся поток дождя и снега,
тепла былого не простит,
к нему возврата не допустит,
дополнит толику для грусти.
В его стараньях век земной,
ненастье сеет над землей.
Колючий ветер мчит на поле,
осенний спутник, он воскрес
и разгулялся до небес.
Свободы призрак из неволи,
ему не свойственно мечтать,
неугомонный, смог летать.

Нет блажи в том, теперь не лето,
вокруг холодные тона,
в осенний траур все одето,
когда еще придет весна.
Но прежде холод с небесами
над опустевшими лесами,
лишь в изумруде бор стоит,
потерян, неприкаен вид,
но стоек цвет его былинный
среди сиротских рощ, дубрав,
он верен цвету, в осень прав
и лапы держит, как с повинной.
Из ноября обычны строки
легки в письме и без мороки...

3 ноября 2024 г.