Сон

Чем ближе смерть, тем меньше к ней вопросов,
Когда меня? за что? и почему?
Как мало сделал я, как много бросил,
Я ощущаю  смутную вину.

Всю жизнь бежал, но чувствовал затылком,
Что убегаю только от себя,
Я был когда-то молодым и пылким,
Со мною были верные друзья.

Мы верили, что мир под нас прогнется.
Сейчас я знаю - горы не свернуть.
И жить бы надо, только не живется,
И тех кто дорог, больше не вернуть.

Так что ж ты медлишь, черная старуха?
Я с вызовом смотрю в ее лицо.
«В Аиде нынче ветрено и сухо»,
Сказала смерть и вышла на крыльцо.

И я кричал ей вслед и задыхался,
Неужто я доселе мало жил?
Я столько раз с любимыми прощался,
Я, как никто, забвение заслужил.

«Вас не поймешь», старуха жмет плечами.
Ты год назад уйти меня молил,
Глядел в окно бессоными ночами,
Ругал судьбу и очень много пил.

В тебе кипела жизнь, я отступила,
Я отложила на год свой визит,
Сейчас мне странно, что я тут забыла?
Ты до меня, похоже, был убит.

И растворилась в сумраке закатном.
Я вышел следом, я был потрясен,
Вдруг голос твой позвал меня обратно,
«Проснись, любимый, это просто сон».