Живая смерть

Страшнее боли может быть только кромешная затягивающая пустота. Может быть только тот самый момент, когда ты переходишь черту и больше не ощущаешь эмпатии. Когда все эмоции и чувства превращаются в один сплошной серый мазок на стёртом грубом холсте. Когда лица людей, которые тебя окружают становятся мутными пятнами, мелькающими в рвущей суете, но ты спокоен. Ты прижимаешься к самому близкому тебе человеку, желая почувствовать себя "дома", но всё, что ты чувствуешь это суровый январский холод, ты снова бездомен. Тот самый момент, когда ты звонишь в каждое бюро находок города, называешь своё имя и фамилию, но тебя там не находят, тогда ты обзваниваешь каждый морг, задаваясь вопросом о судьбе своей жизни, но тебя там тоже нет. Тогда ты просто перестаёшь своё существование, мысленно закапывая себя в лесу на могиле, где хоронят собак, лишь бы родственнички не ходили к ней и не причитали с соплями на лице о том, каким ты был добрым и честным человеком. Ты становишься лицемером, который отбывает каторгу, пачкая руки в чём-то грязном и липком, что никогда не суждено ему отмыть. Твоя жизнь становиться бесцельной дорогой, по которой ты плетёшься словно пьяница и наркоман, хотя ничего и не принимал. Но при этом, ощущение каждого движения лёгкими, которое выдыхает из тебя секунды жизни и приближает к ледяному дыханию смерти, пугает тебя своей невозможностью остановить вечное движение. Плетясь сквозь туман, ты становишься мертвецом, железной равнодушной машиной.