Мокрый нос октября появился в окне.
Сам себя он жалеет до слез.
Сам себя он сжигает в осеннем огне,
утешает сверканием гроз.
Божий замысел, впрочем, и я не пойму,
наспех дни пролетают, как сон.
Так ли сяк ли сей мир недоступен уму,
слышен мыслей роящихся звон.
Комариный кусачий в башке кавардак,
Кант и Хайдеггер носятся вскачь.
А снаружи октябрь умирает, бедняк,
холодеет, уходит, хоть плачь.
Пролетают последние теплые дни,
зацепиться за них не дано.
Светят мертвых поэтов из бездны огни,
утешают, как сон, как вино.
Где вы, души, давно улетевшие вспять?
Но слова могут время стеречь
и за мной норовят в переулках петлять,
продолжая безмолвную речь.
Мокрый нос октября появился в окне
© Copyright: Петр Шмаков, 2024
Свидетельство о публикации №124110305372
Свидетельство о публикации №124110305372
Рецензии