Жертва эпохи
"Поэзия - дело седых, не мальчиков, а мужчин,
Израненных, немолодых, покрытых рубцами морщин.
Познание горных высот, подводных душевных глубин.
Поэзия - вызревший плод и белое пламя седин".
Варлам в Вологде родился
В потомственной семье святых.
Отец проповедником был,
Племенами руководил.
Сын в три года умел читать.
Удавалось жизнь обобщать,
Как в прозе, так и в поэзии
В раннем своём развитии.
За два года он окончил
Московский университет.
Советское право изучил,
Ректорат его исключил,
Как "социально неугодный"
За участие в протесте.
Он "без суда и следствия"
Оказался в заключении.
На три года посадили
В столь отдалённые места.
Из Бутырки все прибыли,
Химкомбинат возводили.
По возвращении в Москву
С журналами сотрудничал.
Вдруг "прошлое" припомнили,
Вновь в Магадан отправили.
На забойных приисках работал,
Там же золото добывал.
Срок тюремный разрастался,
В неволе долго оставался:
"Я забыл погоду детства, тёплый ветер, мягкий снег.
На земле, пожалуй, средства возвратить мне детство - нет.
И осталось так немного в бедной памяти моей -
Васильковые дороги в красном солнце детских дней..."
Пять Колымских приисков сменил
В качестве забойщика. Был
Землекопом, лесорубом...
Своё здоровье истощил.
И снова в больницу попал.
Фельдшером после курсов стал.
До конца тюремного срока
Всех осуждённых выручал.
Он время даром не терял
И на нарах стихи писал.
В основу многие легли
С цикла "Колымские тетради".
Репрессии свирепели,
Люди в лагерях терпели,
Безвинно туда попавших,
Удары судьбы познавших:
"Я беден, одинок и наг, лишён огня.
Сиреневый полярный мрак вокруг меня.
Я доверяю бледной тьме мои стихи.
У ней, едва ли на уме, мои грехи..."
Вопрос выживания стоял.
И Личность совсем стиралась.
Человек своё имя терял,
Состраданье исчезало.
Вместе с бытовиками жил.
Рядом всегда смерть ходила.
Они за убийство сидели,
От страха соседи седели.
А "Последний бой майор
Пугачёва" по "Рассказам"
Шаламова поставлен фильм
Режиссёром Лифановым.
О детстве повесть издаёт -
"Четвёртая Вологда"
И анти роман "Вишера".
Сборник стихов выпускает:
"Не удержал усилием пера всего, что было, кажется, вчера.
Я думал так: какие пустяки! В любое время напишу стихи.
Но, прошлое, лежащее у ног, просыпано сквозь пальцы, как песок,
И быль живая проросла быльём, беспамятством, забвеньем, забытьём".
Свидетельство о публикации №124110304924