Улица, окантованная шкафами

Вечерняя улица всегда свободна и прозрачна. Она всегда позволяет разглядеть себя в деталях и лицах немногочисленных прохожих, огней, отблесков. Она окантована квартирными окнами, которые словно отдельные пространства пропитаны своими историями. Каждая из них уникальна. Где-то она начинается с линкруста, который можно теперь повстречать только в ретро-вагоне Московского метро или Сталинской высотке, где-то — на советской кухне, свет которой зазывает насекомых в открытое с потрескавшейся на раме краской окно.
Свет теплых желтых фонарей играет с тенями прохожих по дорогам, освещая их непохожие, но в итоге сливающиеся в одно силуэты. Ты идешь, разрезая улицы и не замечая, что окружен шкафами, на полках которых стоят абсолютно разные книги. Какие-то пылятся на самой верхотуре, желая остаться не раскрытыми, а какие-то так и норовят оказаться в чьих-то внимательных руках. Люблю скользить вниманием по их страницам и понимать, что весь мир состоит из осколков. Будь то интерьер, глаза людей или даже обычная улица.