Не тот святой, чьи лики рисовали,
Не тот богат, кто смог страну купить,
А тот святой, кто жизнь отдал за предков память,
Знай Русских и Россию не сломить!
Уезжаю, мама. Не успел обнять.
Ничего. Увижу. Что еще сказать?!
Ждешь ты днем и ночью от меня звонка,
И от этой мысли боль в душе, тоска.
Где-то спозаранку строчит пулемет,
Мама на "гражданке" молится и ждет.
Если повезет мне, я останусь жить
Мне б тебе , мамуля, внуков подарить!
Той тропой знакомой, отходя назад,
Бог не уберег нас. Взрыв. И нет ребят.
Маме позвонили - больше нет тебя.
Не успел проститься. Мам, прости меня!
В феврале приеду - ждал я отпуск свой.
Только не зайду я - занесут домой.
Соберутся дома люди и родня.
Мама, я не сдался! Ты прости меня!
Покойся с миром! Мы будем помнить
И вместе с матерью скорбить!
Ты наш земляк! Ты наша гордость!
Мы оба знаем - русских не убить!
Памяти антона бековца
© Copyright: Антон Тарасевич, 2024
Свидетельство о публикации №124110301620
Свидетельство о публикации №124110301620
Рецензии