Поэт

И вновь сижу я у холодного окна,
Снаружи – слякоть, грязь и чернота.
И вижу вновь, пустые лица,
Охота камнем прыгнуть вниз и вдребезги разбиться.

Бездумный ветер тихо колышет деревья,
Его порывы не сильнее порывов души.
На город спустилось тёмное ожерелье,
Оно словно шепчет противно: «Ты мёртв, не дыши…».

Где-то вдалеке синеет грязный туман,
Где-то в поле, от боли ревёт ураган.
По дороге бежит кровавый ручей,
Но это кровь не людская, а деревьев и серых камней.

На улицах пахнет коварством и злом,
Словно у каждого сверху табличка: «Подделка».
От каждой мёртвой души несёт веществом,
Словно у каждого с дьяволом сделка.

Из глубин тяжёлого неба доносится вой,
Это боги, они сверху всё видят.
Решают, что было, что будет, кто уйдет на покой,
К кому надо – придут, кого надо – похитят.

По бетонным плитам скачет мальчишка,
В его голове – пустота, в сердце – надежды.
Рядом мать – одним словом – пустышка,
Она беспокоится за вещи, одежды.

Этот мир для меня слишком прогнил,
Не помогает любовь, не помогают стихи.
Раньше видел смысл, теперь – тебя отпустил,
Надеюсь, на том свете зачтутся грехи.

И вновь сижу я у холодного окна,
Внутри – слякоть, грязь и чернота.
Пишу я вновь пустые строчки,
Видно, такова судьба у поэта-одиночки.

Паша Павлов, 15.03.2021