Прости нас

Вдали от суеты городов.
Стоит деревенька старая.
Воздух чист, нет шума. гудков.
Малая Родина. моя родная.

Среди лесов, полей и рек.
Жил на земле своей человек.
Малой родиной её называя.
Душу, сердце себя отдавая.

Много веков. Русь всю кормила.
Взрослела с ними и деревня моя.
На земле. Показывая свою силу.
Мало людей. Что-то видно из окна.

Редеют ряды её деревенские.
Уезжают. Покидает молодёжь.
Работы нет. Жизнь не интересная.
В город подались. Там любую найдёшь.

Сельская жизнь стала не в почёте.
Хотя по ней кто родился. Ноет душа.
В городских трущобах. В работе-заботе.
Не все. Вернуться вновь назад, сюда.

Доля такая вам выпала. Деревенские люди.
Едут туда, где работу стабильную дают.
Где садик, школы, больницы. И без заботы.
В трущобах городских нашли вы приют.

Оторвали вас от земли деревенской.
Затихает и сельская на деревне жизнь.
Кормилицы нашей. по сути вселенской.
Со стариками живя. Ты, родная, держись.

Дряхлеют дома, заборы, стайки, дворы.
Без людской любви. Они в молчании стоят.
Не слышно голосов деревенской детворы.
Мычания коров, крика петухов, блеяния ягнят.

Исчезая, теряются в пространстве. деревни.
Имена, названия их уходят в не бытье.
Может когда ни будь. На этом пустом месте.
Памятник поставят ей. что была на земле.



Метки. Владимир Бачурин.