Без названия

я чувствую, как всё внутри кипит,
мой пыл, казалось бы, вот-вот,
остыл, но так казалось мне, увы,
в себе он что-то да таит

представить только, это мысли,
но как они способны изменить,
мечты, что в воздухе повисли,
а мне никак их не забыть

силы на исходе, но творю пером,
рука в последнем вздохе,
тянется написать мне об одном,
как мир и правила жестоки

ни капли слез, ни лужа крови,
мне не дадут исправить вновь,
всё, что давит, сука, болью,
всё, что я строил от и до

всю жизнь из мелочных деталей,
мы создаём, будучи детьми,
представь: всё вырвано с корнями,
и ради этого ты жил?

ради того, чтоб целыми годами,
творить добро и созидать?
чтоб подвергать себя обману,
моментом всё с землёй сравнять?

убит и ты, убит и плод,
твоих несбывшихся надежд,
столкнулся с промахом ты в лоб,
но всё не будет так, как прежде

а от тебя теперь лишь прах,
одинокий письменный стол,
каким молниеносным был размах,
за душу цепляющих слов

но ты погиб.. не сказав ни слова,
ты ушёл, как герой, не прощаясь,
идти тропою будут в слезах,
не раз в твой домик возвращаясь...

убит и ты, убит и плод
твоих несбывшихся надежд,
так и бушует в горле ком,
что память есть, а тебя - нет...