С утра моросило...

С утра моросило... И ветер стучал
железом к зиме заколоченных окон.
И сад облетевший грустил и скучал
по лету, внимая ворчливым сорокам,
которые, сев на заросший забор,
судачили громко о чём-то осеннем,
затеяв при этом  нешуточный спор
о мерзкой погоде и днях невезенья;
о том, что всесильна «была-не была»,
когда воробьи пробиваются в дамки,
и высшая мудрость — погоду «послать»,
доверившись гнёздам, а вовсе не замкам.
О том, что придёт ли когда-то весна?
И стоит ли им эмигрировать к югу?
И что принимать от желания сна,
чтоб радостно жить, помогая друг другу?
О том, что успеть бы ещё хоть чуть-чуть
теплом насладиться, а, может быть, — солнцем.
И в чём, непонятно, находится суть
всего? Не за тем ли промокшим оконцем,
где кто-то дымит, не щадя сигарет,
и смотрит на тучи, готовые злиться,
не ведая «да», от привычного «нет»
и с вечным стремлением вусмерть излиться?..
А дождь моросил... И шуршала трава,
поддавшись порывам промозглого ветра,
у северных туч отбирая права
считать прожитое не в днях —  в километрах...

6 октября 2016. Озерицы.