Ветер —
холодный,
нудный,
крутит юбку мою
флагом.
Я иду
по ступенькам жизни
четким,
строевым
шагом.
Яркий свет
по лицу
вспышкой…
Озаряет!
Я на левом
фланге.
Был ум трезвым
или был пьяным?
Что там слышно?
Ничего…
Но страшно.
Останавливаюсь,
сбившись с ритма —
Сквозь меня прошла
шеренга…
Мимо.
На плече моем
Гаруда
дышит,
смотрит
правым на меня глазом.
Золотая,
будто с прошлой жизни,
молвит
голосом богов:
— Махатма!
Я,
внезапно,
становлюсь
восприимчивей,
Слышу,
чувствую,
По-другому
— Тантра!
Задевали укоры ближних?
Мантры матом шептались…
— Выжила,
оставаясь к земле
прикованная,
одинокая,
обездвиженная.
Вдруг ко мне развернулись горы,
Облака — образа святые.
Прошептала река мне тихо:
— Это всё из любви к ближнему.
Я взлетела с Гарудой в небо,
юбку, сбросив с себя колышущую,
окунаясь всем телом в негу,
ощущая вокруг Всевышнего.
Махатма
© Copyright: Марина Айтталат, 2024
Свидетельство о публикации №124110200170
Свидетельство о публикации №124110200170
Рецензии
