По живому, по горящим точкам,
Я пишу, а, может быть, кричу.
А душа - испуганным комочком...
Я, ведь, так ее изрешечу.
Не из пулемета, а словами.
Уничтожу. Заморожу. И сожгу.
И она рассыпется стихами.
Больно. Но я никогда не лгу.
Полыхают порванные струны,
И сорвался голос навсегда.
А душа вчера казалась юной,
А сегодня вдруг прибавила года.
Седина и мудрость... Ну, откуда?
Я ее совсем не узнаю.
Вдруг умеет ненавидеть люто.
И любить, ходя по острию.
По живому, в канонаде боя,
Высекают строки искры из души.
Я ее прошу, на грани воя,
Только не молчи... Дыши... Пиши...
По живому...
© Copyright: Торри Бэк, 2024
Свидетельство о публикации №124110107355
Свидетельство о публикации №124110107355
Рецензии
