И устаешь порой, и унываешь...
И жаль себя. Ну кто бы пожалел!
Но снова ты кому- то сострадаешь
И помнишь, что Иисус за всех терпел.
Когда по ящику ты видишь только взрывы,
Осенний сплин, конечно, не причём,
Какие уж прекрасные порывы?
Все мысли, чувства просто ни о чём.
Но если носишь звание поэта,
Ищи метафоры, какой тут нафиг сплин?
И вновь слагаешь оды ты рассветам,
И снова вышибаешь клином клин.
И слог твой позитивен, строки чётки,
Ведь мир прекрасен. И любим твой край.
А ты сидишь и плачешь возле Левки:
- Мой милый кот, прошу, не умирай!
И жалко всех, смешались кони, люди
Да и сама: и тут болит, и там болит...
Но уверяю вновь : всё ещё будет!
Пусть только каждый хоть чуть чуть добро творит
***
© Copyright: Людмила Миронова Лм, 2024
Свидетельство о публикации №124110106639
Свидетельство о публикации №124110106639
Рецензии