Жизнь течёт, сквозь пальцы бежит мука,
Есть вода, будут хлеба на ужин.
Пишит книгу евангелист Лука,
Скоро станет книга кому-то нужной.
Да, не кому-то, а миллионам тех,
Кто жизни не мыслит без Иисуса.
Даже если поднимут его на смех,
Обвинят в отсутствии такта и вкуса.
Что там Савл шептал ему в тишине?
Что запомнил сам, на искомой встрече?
- Отче, я молю, помни обо мне!
И опять пером водит целый вечер.
Превратится в хлеб белая мука,
А в Благую весть превратится слово.
Плачет по Иисусу Христу Лука,
Снова пишет и плачет снова.
Лука
© Copyright: Рассадин Николай Юрьевич, 2024
Свидетельство о публикации №124110105014
Свидетельство о публикации №124110105014
Рецензии
