Творческий кризис

Я написал, то, что хотел.
Не лезут в голову слова.
Муза ушла, захлопнув дверь,
Оставив в тишине меня.

Нет жажды больше, как тогда...
Всего то пару лет назад...
Не тянет душу изливать,
О том, что не давало спать...

В серости быта - нет идей.
И подтолкнуть к ним очень сложно.
Прося о помощи друзей,
Я задаю вопрос - "А нужно?"

Так ли необходимо извлекать
Из недр строки, если тошно?
Обязан ли поэт писать
Без вдохновения, нарочно?

Нет. Не по мне такой удел!
Не стану больше через силу,
Из раза в раз давиться ей,
Своей поэзией унылой!

И пусть меня забудут все!
И пусть писать буду раз в год!
Не ждите ничего во мне!
Поэт устал от своих строк!

От своих мыслей в голове!
От всех несбывшихся надежд!
От равнодушия людей!
От проходящих мимо лет...

Пора взглянуть на всё извне.
Ответ найти на свой вопрос.
Я не прощаюсь с вами, нет.
Мне нужен воздуха глоток...

Открыть ту дверь, что нараспашку...
Может, заглянет кто в нее?
Идея, Муза... Или жажда?
Хоть что нибудь... Пока что - всё.