Он был несбыточной мечтой,
В потоке лет терялся где-то.
Наивный и такой простой,
Как стих забытого поэта.
Как робкий поцелуй в ночи,
Как снов таинственных тревога.
Как к сердцу женщины ключи,
Судьбы тернистая дорога.
Он был мне ближе, чем родня,
Но дальше, чем звезда на небе.
Мне без него не жить и дня.
Он мною был... а может - не был?
Обилием чувств не обделён,
Я рисовал в воображении
Другую жизнь - я был влюблён,
Я был в наивном заблуждении.
Не признавал, что был неправ,
А он смотрел с немым упрёком,
Мне взглядом душу разорвав,
Таким знакомым и далёким.
За что же я его терплю,
Зачем вновь подавляю волю?
То ненавижу, то люблю.
Я - призрак, тень его, не более.
Он был несбыточной мечтой
© Copyright: Дмитрий Писаренко, 2024
Свидетельство о публикации №124110102148
Свидетельство о публикации №124110102148
Рецензии