Я разная

Я разная. И у меня нет стиля.
Могу позволить мыслить праздно и, нахожу, что в этом моя сила.
Да, бравирую. Хвастаюсь, нарочито гогочу.
Просто всё. Я так сейчас хочу.

Раньше искала принца. Ждала.
Высматривала цвет парусов, названия на корме.
Так, бывало прильну порой к окошку собственных иллюзий в башне. Взгрустнётся мне. Тьфу!
Теперь завела, выгуливаю и кормлю рыже-белого Шпица.
А на принца, глубоко Ало мне.

Редко гуляю в прошлое.
Будучи девочкой, казалось так много в жизни пошлого.
Но не в моей.
Ведь я такая, с бантиками, вплетенными в косички, в гольфах беленьких  еду на раме папиного велика.
И верю. В хорошее.

Это потом, уже подрастая, блеск глаз,
Как снег весенний тая, сюжетно песням «Ласкового мая»,
Через событий боль, отдалял от дверей рая.
О котором рассказывал прихожанин — лживый дядя — южанин.
Сулил спасение.
В одной руке держа писание,
Коленку мою гладя, по отечески так глядя.
Хорошая девочка, говорил…
 А потом, видимо так по зевещанному надо, — курил.

Хорош о прошлом.
Сегодня я сама себе спаситель и создатель.
В общем-то нормально…
И меня сегодняшнюю формировало много чего…
Плюс ещё —
Лживые подруги, жёсткая мать, отец предатель…
Довольно. Хватит. Тошно.

К чему это я всё и о чём это я всё?
И кто это я? Всё!

Больно конечно! Скверно.
И бравада моя ближе к подушке и ближе ночи идёт на нет
И гаснет, постепенно.

Смываю макияж,
Псевдо-смех и улыбку тоже смываю.
Опять, вспоминая себя, забываю.

Вот такая вот штука
Жизнь — стерва,
А я — раненая сука.

И чего теперь?
Тётка бы сказала
— Доченька ты верь, ты только верь!
А я устала тёть, я устала…

Пойду спать.
А завтра, вновь.
А завтра, вновь…

Теперь, она засыпала.
И, уже давно не верила,
Не надеялась.
И совсем не знала.

Что завтра, вновь.
День, суматоха, Шпиц, работа и прочая забота…

Однако, внутреннее зерцало,
Через тайну, вновь…
Сквозь трепет, честность судьбоносного причала,
Развернувшись и раскрывшись от Начала…
Подарит ей свою любовь…