Мистическое

Твой «Мефистофель» сидела напротив.
Со взглядом уставшим от этого мира.
В бокале напиток, лелеянный Солнцем.
И ты для неё изваянье кумира.

Она не скучала, она «проходила»
по белым ступеням тысячелетий.
Под каменным сводом в долине у Нила.
Под купольным небом, вдыхающим ветер.

Она не любила. Она не любила!
А просто брала беззащитное сердце.
Её посчитал ты холодной, но милой.
И в мыслях звучал голос ангельских терций.

Октябрьской ночью не видно прохожих.
Туман поглотил. Старый город в восторге.
Ты чувствовал запах ванили на коже -
в ладонях её духи были морем.

Смеялась Луна голубыми глазами.
И тёмные чары ковали оковы.
И ветер свистел и ревел меж дубами,
таская за плащ  этой милой особы.

Настойчиво требовал ты поцелуя,
как будто-то бы он растопил её холод.
А ночь хохотала, легенды смакуя,
во фраки оделся Булгаковский город.

Часы до рассвета отмерило время.
И было прощание так неуютно.
Она на метро улетела со всеми
твоими мечтами… в преддверии утра.

А утром туманом объятая дева
проснулась от холода резкого ветра.
Он требовал неба. Он требовал света!
Так муза вставала навстречу поэту!

Звонок. Пара слов. Недопитое кофе.
И нежность рассвета в её каждом слове.
Душа ожила и забыла плохое.
И мир восхитился любовью. Любовью!