Не поётся. Не танцуется. Не пишется.
За окном кружится рыжая листва.
И откуда-то негромкий голос слышится,
Он поёт, да неразборчивы слова.
Но мелодия, красивая и нежная,
Входит в душу. И волнует. И томит.
Чем-то близкая, и всё - таки нездешняя.
То гитарною струною зазвенит,
То чуть слышно шелестит, как будто шёпотом.
И на шёпот отзывается душа...
Осень жалуется листьев тихим ропотом.
И прощается... Но как же хороша!..
Не поётся. Не танцуется. Не пишется...
© Copyright: Вера Аксенова-Соснина, 2024
Свидетельство о публикации №124103005140
Свидетельство о публикации №124103005140
Рецензии