Творить не значит работать,
Творить можно благо,
а можно и грязь,
Но будь вы все прокляты на смеющихся бесах,
Сгоревший театр не стоит дворца.
Мраморный лик, забытого храма,
слоновой кости в прахе творца,
Сколько стоит победа над эгом?
или за сколько её можно продать?
Пусть будет завтра,
сегодня не стану,
я выстрою новый мир в голове;
Темная ночь, молодым засыпаю,
а на утро уже снег в бороде,
И мысли тупые, нет в них той страсти
и радости жизни в них тоже нет.
Я до сих пор помню свой мир ярких красок,
Но мир не узнает о нём уже.
Творить
© Copyright: Александр Шкунденков, 2024
Свидетельство о публикации №124103003912
Свидетельство о публикации №124103003912
Рецензии