Как хрупок вечер

 «Ах, мой поэт, как горько, даже боле,
 От слов твоих – морошки мне, морошки!»
                Анатолий Болгов

Поэт

Как хрупок вечер ныне за окном,
звенит тоска, не царские подвески*,
а повод выезжать сегодня веский...
Ах, мне бы в баньку лучше за Окой!
Мигнёт свеча... что жизнь нам? – тот же миг,
и тем, кто плёл слова из арабесок,
иной и не поймёт в них ни бельмеса,
а глянь, едва родился, и старик,
а я запомнил Болдинскую осень,
мне листопады в душу и в стихи,
так кисть кладёт мазки и мастихин,
запечатлев навечно тридцать восемь.
Когда бы не долги… но что за бред? –
столичный город, смерть не понарошку,
так хочется музыки и морошки,
не слепок, а прижизненный портрет,
где нет ни ссор, ни сора**, ни карет,
где мне пешком под стол и до имения,
и напевать свои стихотворенья
хоть няне, хоть задумчивой заре.
Как там у вас, потомков? – есть ли осень
без зноя лета, пыли, комаров…
Свежо предание, предание старо,
скрипят арбы несмазанные оси.

Муза

Возьми мой вздох печальный,
вольнодумец,
что женщина ещё смогла бы дать? –
других пиитов стану я читать,
когда листвой окрасит лики улиц,
но в имени твоём пересеклись
дороги, дроги, драма и даренье,
и крестный ход в Святое Воскресенье,
и грешность, что на Святки не сожгли.
Ты есть во мне по праву всех бессонниц,
во всех взлетевших парах журавлей,
на искристой позёмке декабрей
и в радостной весне пасхальных звонниц.
Такая жизнь – до края выбирай
дыханье переменчивой Фортуны.
По Невскому неузнанный и юный
шагает рыцарь шпаги и пера.

_________________________
*царские подвески – ландыши
**о подмётных письмах

17.12.2016г.