Рос цветок очень хрупкий на клумбе.
И дожди, и жара ни почем,
Но жестокой рукой, он был сорван.
И не сорван, а срезан мечом.
Сок закапал со стебля как слезы.
И бутон, будто мягче вдруг стал.
Не такой он прекрасный, как роза,
Так зачем же его ты сорвал?
Полевой, он и дикий к тому же!
И не блещет расцветкой своей,
Но как будто он богом посажен,
Чтобы радовать наших очей!
Красотой, неземной награжден он,
Аромат, так и манит вдохнуть.
И как будто, душой наделен был,
Чтобы в сердце остаться, уснуть.
Люди есть как цветы, есть красивы.
Есть пестры и сочны, и милы.
И они как цветы однотипны!
Как букет они все и увы!
Но бывает, один человек, как пол сотни.
Как пол тысячи разных цветов.
И таких, очень мало на свете
Тех, что искренне дарят любовь.
Цветок
© Copyright: Евгения Фучило, 2024
Свидетельство о публикации №124102907348
Свидетельство о публикации №124102907348
Рецензии