Причудлив у природы лик,
Наш мир - игра теней и света.
Он то цветёт, то вдруг поник
В воображении поэта.
Он то, как пышный маскарад,
То болью в сердце отзовётся.
Поэты в нём душой горят,
Их жизнь трагически прервётся.
Иным Бог дал тернистый путь,
Они его не выбирали.
Стремясь постигнуть жизни суть,
Поэты заживо сгорали.
Их строки будут жить в веках,
Пройдя все бури и ненастья.
И журавлями в облаках
Нам снова души рвут на части.
Душа поэта
© Copyright: Дмитрий Писаренко, 2024
Свидетельство о публикации №124102902867
Свидетельство о публикации №124102902867
Рецензии