Недолог этот мокрый вечер,
а ночь напротив не быстра,
и, как ириска, бесконечна
моя осенняя хандра.
Стара как мир и сладковата,
она как тёплая зола,
огня уж нет (и в том досада),
зато сгорела не дотла.
Земля влажна и золотиста,
в её сырые колеи
орех роняет (нет, не листья)
надежды старые мои.
И остаётся на закате
за тем смиренно наблюдать
и плакать в чай с листочком мяты.
Опять…
Опять
© Copyright: Наталья Беляева-Никитина, 2024
Свидетельство о публикации №124102902232
Свидетельство о публикации №124102902232
Рецензии