День. Ночь...

День. Ночь.
Улица мне, как дочь.
Она рано встаёт и о многом поёт,
Играя на птицах возле ворот.

Лето. Зима.
Вспоминаю поле овса,
Пытаясь сказать, возможно:
"Путь каждого по-своему сложный".

Март. Апрель.
Укачивает не колыбель,
А серые скучные будни –
Похожи на нас. Нудны.

Неинтересны.
По-любому, всем известны
Антидепрессанты –
Заменили взрослым Санту.

Детство. Старость.
Куда-то исчезла гуманность,
Она перешла в толерантность.
Странность…

Мир. Война.
Зачем дорогая еда?
Мы, взрослые и дети,
Едим один хлеб, поверьте.

Холод. Тепло.
Где же сейчас оно?
Бабулины тёплые руки…
Мы самые лучшие внуки.

Лучше. Хуже.
Рассуждаю, иду неуклюже
В какой-то заброшенный дом.
Что в нём?

Сон. Явь.
- Сынок, рубашку заправь!
Услышу ли это снова?
Навсегда лишусь крова?

Неизвестно. Знакома
Калитка старого дома…
Ох, если бы был, как раньше,
Поток, внушающий счастье.
Без фальши.