Вдохновение

Вечерело...
Парк окутала темная пелена.
Музыканты лениво пропели
На бис уходящей толпе прохожих.
И над уличною капелью, как в пугающих снах,
Навис мрак, ни на что не похожий.
Бьют часы уже полночь,
Погода - злодейка.
На улице нет ни души.
Только грустный поэт сидит на скамейке,
Он никуда не спешит.
У него с собой ручка, тетрадка,
Главный в жизни его инструмент.
Он хотел бы писать, он творить бы и рад, но
Вдохновения вовсе нет...
Или есть, и хочется высказать все,
Что на душе давно накопилось!
Острым пером всковырнуть эту гнилость!
Ведь в нашей стране есть свобода слова!
Ведь так? А хотя...
Оставлю данную тему другому.
Да, свобода свободой, но всеж Взболтнуть лишнего - сущий пустяк...
Пусть так!
Написать про любовь? Единение душ?
Сейчас это вовсе как будто не в тренде.
Все куда то спешат, все хотят сорвать куш,
Лицемерием и похотью бредят.
Затянулась петля, все погрязло во лжи...
Не таков я хотел этот век.
Вдохновение ушло. Растворилось. Скажи:
Что ты делаешь, человек?
Напишу, про дворнягу, что рядом легла
И прижалась к ботинку носом.
В ее взгляде так много простого тепла
И любви такой искренней... Поздно...
Взывать всех к ответу,
Слагая сплетение строк.
Пора уж домой,
Ведь завтра поэту
Вставать за токарный станок.