Полёты за...

В кострах полупотухших тлеет осень.
И злато, превратившееся в прах,
Порывы ветра мглистого уносят.
Вороньи гнезда стынут  на дубах,
Темнеющих замшелыми стволами.
Во влажном воздухе зависшее - «прости».
Посеянное колкими словами,
На холоде не сможет прорасти -
Останется рассыпанным напрасно...
Душа летит за горизонтный край,
Туда, где небо озаряет красным,
Горящего светила каравай.
За разделитель постоянства мира,
За чёрных елей острый частокол,
Где древняя заточена секира
И воткнута в прогнивший круглый стол.
За ним уже давно чаи не пьются,
И замерли под пеплом на столе
Осколки смеха - треснутые блюдца,
Узоры чувств на битом хрустале.
Короста плесневелая столетий
Покрыла клейма нанесённых рун.
И, стаей рыбок, заплывают в сети
Зеркальных галерей десятки лун.
Ни Шляпника, ни сэра Ланселота...
Не оживляй покрытое золой!
За горизонт лети! Не жди, чтоб кто-то
вдруг снова крикнул: «Голову долой!»
Пусть осень превращается в химеру.
Не закрывай для сновидений дверь,
Ведь в них живут Артур и Гвиневера.
Но Мерлинам и кроликам не верь.