Ромашки. Сашке М

Просто письмо из юности
с первой горчинкой чувств,
нежность на грани грубости,
бабочек ярких хруст.
Первые, помнишь, первые…
чудные однодневки,
полны наивной веры,
что заменить их некем.
Но отболело лето,
вечер под звуки диско,
магнитофона лента,
скомканная записка.
Буквы давно истёрлись,
чувства сошли на нет,
оба решили гордо –
«Незаменимых нет».
Так что, не надо сниться,
ты же теперь в раю,
«Птица моя, синица…»
Просто благодарю.
Сон отогрел мне душу,
словно обнял крылом.
«Слушай, Марина, слушай,
быть же не так могло…»
Две наших жизни порознь,
так получилось, Сашка,
скорый умчался поезд,
юность промчалась наша.
Нет, не женой и мужем
мы собирали звёзды,
Бог знает пары лучше,
всё у него серьёзно.
А у меня в ладошке
лишь лепестки ромашки,
летний смывает дождик
чистые слёзы Машки.

***
А я не стала ему писать.
Ромашки помню, финифть – колечко,
он виноват был, конечно, сам,
вернее, возраст его беспечный.
Я виновата была сама –
у перелётных нет постоянства,
моя шестнадцатая весна
кружить повадилась в темпе вальса.
Размолвки, ревности, руки врозь,
вот и закончились звёзды наши.
Ромашки слово тогда сбылось…
но прошлым летом не стало Сашки.