Песня выцветшего лета
Все сильней звучит во мне.
Поле, вспаханное где-то,
Рожь на стареньком гумне.
Восьмерит в грязи дорога,
Задремал усталый дед.
Вроде, ехать то немного,
Не успеет на обед.
А старуха все печется
И хлопочет у печи.
Что ей делать остается,
Тесто вздулось от ночи.
И случайно заглядится
На заношенный портрет.
Как могла тогда влюбиться?!
Счастья вовсе в жизни нет.
Трех сынов похоронила,
Жизнь колхозу отдала,
Крепко мужа полюбила
И с войны домой ждала.
Дом заметно покосился,
В нем и, видно, доживать…
Хоть бы дед уж воротился,
Сколько можно с поля ждать?!
За него теперь волненье,
Сердце стало никуда…
Доживает поколенье
И уйдет уж навсегда.
Не года теперь считаешь,
А минуты, каждый час.
И совсем о том не знаешь,
Где Господь застанет нас…
Пироги уже поспели,
Чай по кружкам разлила.
Глянь, соседи залетели…
«Зря ты Митрича ждала…»
Не дождалась...
© Copyright: Анатолий Кондинский, 2024
Свидетельство о публикации №124102702334
Свидетельство о публикации №124102702334
Рецензии