Вьется в мыслях туманная проседь,
Пробирает до совестной дрожи.
Выбрал дело - одно из немногих,
Спрятав жилы под выжженной кожей.
Ввергнув сердце в гранитную раму.
Сколько храмов упрячут спасенье?
Я ворую любовь по грамму,
Я воскресну, но не в воскресенье...
Эти знаки - пустышки на картах.
Школы, парты, мы вечные дети.
Нас обманом вели бюрократы
От зарплаты до тайных наследий.
Мы несем этот крест невольно.
Выбрал дело, впервые проснувшись.
Нас осудят за самость и волю.
Слово бьет по потерянной груше -
Все равно! Я бреду в туманы,
Я продам золотой ошейник.
Даже зная где больно и раны,
Выйдет за этот внутренний пленник.
За пределы
© Copyright: Юрий Шаталов, 2024
Свидетельство о публикации №124102605339
Свидетельство о публикации №124102605339
Рецензии
