Странный роман

Кто она, и сам не знаю я,
на голову мне, как снег упавшая,
женщина моя и не моя,
до меня другим принадлежавшая.

Женщина ничья уже давно
из породы гордо увядающих.
Хоть вокруг вздыхающих полно,
хоть отбоя нету от желающих.

Чем-то, видно, я по нраву ей,
раз берёт меня по-свойски под руку.
Я бы к ней прижался, как к своей,
но не смею, не хватает пороху.

Чувствую, не прост её багаж,
чем-то тяжким гордость в ней придавлена. 
Этот город, как суровый страж,
не даёт ей вырваться из давнего.

Я молчу, не лезу к ней в бельё,
Только, как она за смех ни прячется,
где-то в самой глубине её –
вижу, не смеётся ей, а плачется.

Не известна тайна мне, увы,
только чую, буду я с ней маяться
до потери сна и головы,
по причине, что она мне нравится.

Будь, что будет после, а пока
счастлив я прогулочной повесткою,
тем, что я иду, в руке рука,
с женщиной красивою по Невскому.

Бесшабашно  гоним мы коней,
в неизвестность направляя шествие.
Может, непутёвые мы с ней,
может, мы немного  сумасшедшие.