Ветер резедой меж берёз шуршит,
Пряною строкой полосуя ночь.
Павшею звездой ему небо шить,
Облака клюкой разгоняя прочь.
Тихий город спит. Тёмные дворы
Манят лунный свет дикой пустотой.
На стропилах спин разомлевших крыш,
Расстелив свой плед, утра ждёт покой.
Прохудилась тьма, разошёлся шов,
И потёк строкой сквозь прореху день,
Напустил туман, мир на посошок
Затопил рекой горизонтам всклень.
Зажурчали вкруг заводи аллей,
Тотчас в унисон улицы машин
Потекли из рук щедрых площадей,
Прогоняя сон из теней-морщин.
Чувствует поэт, грея лбом окно,
Как парит орёл, замыкая круг,
Как играет свет в хрустале с вином,
Сирый кот обрёл друга поутру.
Чтя безмолвный стиль, утро всем даря,
Сквозь перо на лист протекла строка,
В ней теперь блестит ранняя заря
Если разум чист и душа легка.
По строкам
© Copyright: Виктор Майоров, 2024
Свидетельство о публикации №124102501518
Свидетельство о публикации №124102501518
Рецензии