Ночь уходит, сметав мелкий бисер
чёрно-белых страшилок тревожного сна,
в голове каламбур, полусны-полумысли,
бледный призрак рассвета в проёме окна.
Надвигаются прелести тех же реалий,
скучный горе-бомонд и тиви-болтовня.
Непролазные джунгли из бетона и стали,
барабаны дождей от времён ноября.
Непременно бежать! В несусветные дали,
по жемчужной росе, по зеленой траве!
Чтоб шипящие вслед - языки обломали,
перетёрли все феньки, захлебнулись в молве.
И встречать новый день в дымке белых акаций,
на завалинке старой, нос - в крутом табаке,
ни гламурных особ, ни проныр-папарацци,
только вещий каурка да блокнотик в руке.
Рассвет поэта
© Copyright: Александр Валентинович Маркин, 2024
Свидетельство о публикации №124102407987
Свидетельство о публикации №124102407987
Рецензии
