Седьмой. Коридоры одиночества

16+

Вот дверь открылась, и ты вышел в коридор,
Вокруг сплошная тишина, да без движения,
Здесь сотни душ, не на покупку, как в dark store,
Жизнь после смерти без уничтожения...

Они лишь призраки, ты их не ощутишь...
Воздуха белого пустые колебания...
Вот пролетел, и снова слышны гладь и тишь,
Без наглой резкости, без злого разрывания...

Что же нам делать... мы стоим давно как вкопаны...
Словно игра, как будто квест, и мы задумались...
Летают души призрачными толпами...
Да мы и сами не поймём, куда тут сунулись...

Влево и вправо коридоры распростёрлись,
Стены замызганные грустью и с картинами...
А на газетах жёлтых буквы уже стёрлись...
На иллюстрациях повернуты все спинами...

Холодный серый и сплошной постапокалипсис,
В котором мы играем роль такую странную,
А остановимся - в подвал сразу провалимся,
Или в заброшенную призрачную ванную...

Наш коридор, как перспектива безразличия,
Уходит вдаль, в глубокую историю...
Он одинок до возмущенья, неприличия,
Как так случилось в этой практике-теории?

Какая серость, холод, смесь с пустотами...
До невозможности все комнаты забравшая...
И не сыграть трагедий тех слезами-нотами...
Пропала музыка грустящая, уставшая...

Смотрю в ту даль, и ни конца там нет, ни края...
Смотрю так зорко, ничего совсем не чувствую...
Кто-то оставил в коридорах умирая
Каплю беспамятства, невидимость бесчувствия...

Я прохожу номера комнат, как в тумане...
Заворожён как будто, зазомбирован...
Моя зависимость в той зоне не отстанет...
Пока я там, мой разум оккупирован...

Таинство грусти, бешенство пустотное,
Всё там скопилось, боли слой и плесень радости...
Оно всё мёртво и висит слоями плотными,
Нет в нём сияния и леденцовой сладости...

Мы видим мир вокруг в реальности цветной,
Такой весь солнечный, безоблачный и ясный,
Летом и осенью, зимою и весной,
Он вокруг нас цветущий и прекрасный...

Но возвращаемся к темнеющей фантастике,
Сюжет не спросит - хочется, не хочется...
Стёрты цвета в нём чёрно-белым ластиком,
Плачут в отеле коридоры одиночества... 12