По настоящему, как мать

Проводила двух сыночков на Донбасс,
Помолилась перед старенькой иконой.
А потом ждала, не отводила глаз
От окна, надеялась — вернутся скоро.

Каждый день тревожилась: а вдруг придут —
Что ж я, старая, им не сварила супа.
Голоса мерещились ей как в бреду.
Поднималась — никого — и снова в ступор...

Две весны прошло, а всё тревожен сон.
Погрустнела мать, фотоальбом листая.
...Во дворе сидит, услышит — телефон
Зазвонил — она бежит, как молодая.

— Здравствуй, сыночка. Ну где ты там? Ну как?
Он ответит: «Не волнуйся, мам, в порядке».
И дрожит стакан с «сердечными» в руках:
Плохо стало, чуть не грохнулась на грядке...

Не пропали б молодые, как отец,
Хоть отец не от войны ушёл — от водки.
Воспитала, как смогла, и наконец
Пролетела юность на лихой пролётке.

Заболеть нельзя, не приведи Господь:
Всё хозяйство на мозолистых ладонях.
Ей с утра успеть участок прополоть
И скотину накормить, а то застонет.

Возле дома, у скосившихся ворот,
Мать часами смотрит преданно и кротко,
Всё надеется — появятся вот-вот,
Сразу сыночек узнает по походке.

Слёзы выплакала — каждый день рыдать.
Защити их, ради Бога, Чудотворец!
Ждёт детей по-настоящему, как мать.
Ждёт сыночков, и они вернутся вскоре.