Михаил Исаковский

     "Дан приказ: ему – на запад,
     Ей – в другую сторону...
     Уходили комсомольцы
     На гражданскую войну..."

     "Дайте в руки мне гармонь,
     Золотые планки!.."

     "Ой, цветёт калина
     В поле у ручья.
     Парня молодого
     Полюбила я..."

     "Выходила на берег Катюша,
     На высокий берег на крутой..."

     "На позиции девушка
     Провожала бойца,
     Тёмной ночью простилася
     На ступеньках крыльца..."

     "С берёз, неслышен, невесом,
     Слетает жёлтый лист.
     Старинный вальс «Осенний сон»
     Играет гармонист.
     Вздыхают, жалуясь, басы,
     И, словно в забытьи,
     Сидят и слушают бойцы –
     Товарищи мои..."

     "Враги сожгли родную хату,
     Сгубили всю его семью.
     Куда ж теперь идти солдату,
     Кому нести печаль свою?
     Пошел солдат в глубоком горе
     На перекресток двух дорог,
     Нашел солдат в широком поле
     Травой заросший бугорок".
                =  =  =  =  =
Родные звуки. В родных чувствах строчки.
Всё, вроде бы, безыскусственно, просто.
На строжь-взгляд – не приглажено
И простоватенько даже?
Ну, вот, краски нашей природы, деревни,
Ласк, мучений душевных, от древности
Неизменных. К хате сожжённой солдата
Из похода в четыре года горький возврат –
"Народа слуги", как не пышно о нём говорят
Стихи эти в лад с отголосками прежних
Нелёгких веков. В складках пыльной одежды
Дым помятых держав, некий град Будапешт,
Прежде вражий, медалью незлою повешен.
На чьей-то могилочке – россиянской
Неизвестинной – жёнушка слёзно помянута,
Вся семья, кружкой медною, пьянной...
Снова краски природы; души выцвет вешний...
А вот, право, смотри ж ты: без них,
Строчек этих, и многих им близких, таких –
Не мечтать о выигрыше народной войны.
Не представить любимой, свободной страны.
И сегодня дорога вперёд наша – с ними.
И в любой грозный, тяжкий и светлый час
Они снова вдруг – с нами и в нас.
Как священность Отчизны. Как родина –
Из букв крохотных, но огромного,
Необъёмного, счётом численным, роста.
Ещё раз: всё безыскусственно, просто!
Тихо падает лист с берёз...
Гармонист тоже прост...
На коротком привале бойцы... Ну и что?!
Но за этою – в святых меточках! – простотой
Скрыта нашенская, молодая и древняя,
Неразрывная связь детки с предком...
Что-то страшное в срок наш произойти –
Всегда может. Но оно наползёт на пути
Вот на этот неброский солдатский привал,
Лист кружащий берёзовый и этот вальс,
Под который былым днём ходили на круг
И любили, как мы, в доме милом подруг...
И – всё! И – нет силы, что сдвинет нас вдруг.
                =  =  =  =  =
     "Снова замерло всё до рассвета –
     Дверь не скрипнет, не вспыхнет огонь.
     Только слышно – на улице где-то
     Одинокая бродит гармонь..."

     "Лучше нету того цвету,
     Когда яблоня цветёт..."

     "Услышь меня, хорошая,
     Услышь меня, красивая –
     Заря моя вечерняя,
     Любовь неугасимая!.."
                = = = = = =
Наконец – лирический монументик,
Памятник невеличкий в Смоленске...
По-российски. Народно.
Спасибо. Трогает.


В тетрадь №3