ежедневник

- дорогая, держи. Прочти, когда я уйду в комнату и закрою дверь за собой. Зайди только когда прочтёшь до конца. Я люблю тебя...

И он ушёл, оставив в руках женщины толстый блокнот. Простой, невзрачный, но полный жизни.

А на страницах таился каждый день.  От его тринадцати до сегодняшнего дня. Он писал о мельчайших радостях - как бабушка тайком приносила ему конфеты, как убегал с друзьями на речку, как закончил школу, после и универ, как его взяли на работу. Писал о разочарованиях и тревоге - как умерла его мать, как пил отец, как чуть не завалил экзамены, как боялся взрослой жизни. Писал о первой любви, такой трепетной и нежной, когда бабочки разгоняли кровь по всему телу. Писал о ней - о безграничной благодарности и любви, как она заменила ему солнце и стала проводником в тёмном мире. Писал как сделал ей предложение руки и сердца, а она со слезами счастья приняла его.

Женщина читала и улыбалась. Ей было интересно читать о его жизни, хоть и порой он описывал простые серые будни, в которых и не было ничего необычного. Читала про первый велосипед, что позже сменился мотоциклом, а потом и машиной. Читала про любимые блюда, музыку и фильмы. Читала про школу и работу.

Но на страницах появилась она...

Болезнь, что забирала по одному дню его жизни. Убивала по частицам. Убивала каждый день. Сначала врачи пытались бороться и он под предлогом командировок лежал в больницах. Он никому не говорил. Только писал. Каждый день ему становилось хуже, но он старался держаться. Держался ради неё. Он не хотел видеть на её лице трагичных слёз. Каждый день, год за годом, он умирал на её глазах не подавая вида.

Последняя запись: "Сегодня я уйду. Куда? Пока не знаю, но надеюсь там будет хорошо. В последнее время вообще захворал. Я снова кашлял кровью. Надеюсь у Валюши будет всё хорошо, я буду её навещать, я постараюсь. Она принесла мне сегодня мои любимые яблоки из сада. Они сладкие и пахнут свежестью. Жалко не смогу попробовать её фирменный пирог в эту среду. Но я его помню. Он с черникой, такой красивый. Не слишком сладкий,  чуть с кислинкой, зато домашний. Никогда не забуду наши вечера. Я на её коленях, а она осторожно гладит по голове. И тогда я не чувствую боли. Только тепло. Прощай..."

Безмолвные слёзы женщины падали на этот чёртов листок, последний,  как в тетради, так и в жизни мужчины, что бездыханно лежал с открытыми пустыми глазами.

"Он умер" - написала Валя старой ручкой с ярко-синими чернилами. Её ровный аккуратный подчерк украшал конец его истории. Такой грустный и безмятежный конец...